TÚ NUNCA MUERES

Amada Selina

HOY ha muerto mi mejor amiga. Evitamos decir "morir" y "muerte" porque en nuestra cultura es sinónimo de pérdida y de sufrimiento. A mí, en cambio, me gustan estas palabras porque, en realidad, no morimos. Simplemente, mi mejor amiga ha dejado aquí su cuerpo físico y su alma ha regresado hoy a casa.
¿Me creerás si te digo que vi cómo venían a recogerla? Seres que ella conocía en la Tierra la esperaban en la puerta de su terraza y en el segundo en el que ha dado su último suspiro, estos guías improvisados le han sonreído y la han acompañado por la senda de Luz hacia las esferas de Amor del Padre (o como tú lo llames). Tras estos seres que ella conoció en la Tierra había unos grandes ángeles que la protegían en su camino a casa, tras el arco iris, y que me miraban diciéndome: "Volveréis a veros, pronto". Y yo les creí.

Si me crees, te diré que nuestra amistad ya no está limitada por el plano físico y que nuestro amor puro, que es eterno, ha quedado liberado, dispersado en el viento y sin frontera alguna. Ahora ella es libre, y su alma va camino del Creador a contarle: "Guau, qué viaje". Esta misma noche se sentarán el Creador y mi amiga junto al fuego, como en las películas, y ella le contará todo lo vivido. Le hablará de la Tierra, le dirá qué sintió, cuánto la amaron, las amistades que hizo.. Y el Creador de todo, rodeado de ángeles, reirá feliz al tenerla de vuelta. Ella le hablará de la gente buena y la mala, de los alimentos y el aire, de los caprichos humanos.. del tiempo que perdemos en tonterías, de los miedos del hombre al futuro (que ni siquiera existe), y del amor (¿amor?) a los demás. Y pasarán la noche charlando juntos, mi amiga y Dios, como hacemos todos al morir.

Y cuando me acuerdo y acepto que no volveré a mirar sus ojos cósmicos, me pongo triste (como tú cuando entierras a un amigo, como todos), con la ventaja de que puedo sentir su voz que me susurra: "Eh, Amadita, que ya no estoy ahí, que no necesito un cuerpo, que ¡ya no estoy limitada! No sabes lo hermoso que es esto. Solo volvería ahí para estar de nuevo contigo, viajar juntas y crecer en amor. Pero merezco un descanso tras cumplir nuestro viejo pacto. Eh, no sufras, yo no estoy ahí, ¡estoy en todas las cosas! ¡Estoy fundida en el Alma de todo lo que existe, jajaja!". Jolín, qué avanzada su pequeña alma. Una vive aquí preocupada por cosas tontas y ella allí, con el Creador, de tú a tú, hasta que volvamos a encontrarnos....

Entonces acepto sus palabras y asumo que no ha muerto, que nadie muere. Solo dejamos este lugar y nos dispersamos como lluvia pulverizada en todo lo que existe. Acepto que no podré abrazarla de nuevo, pero que seguimos estando juntas a niveles aún más profundos. Asumo con calma profunda que su alma es mucho más hermosa y grande que su cuerpo y su hermosa mirada, y que se ha ido en el momento perfecto para ambas. Solo puedo agradecerle todo lo que ella ha hecho por mí (ni te lo creerías), y prometerle que volveremos a vernos, y que la amaré mejor aún. Puedo dejarla marchar y no retenerla, puedo estar alegre y no triste, que es lo que mi amiga desea para mí, porque me ama. Y sé que nuestro amor supera las convenciones, los tiempos y la geografía. Sé que el alma es puro amor y poco importa el cuerpo en el que encarna o la relación que tenemos unos con otros en la Tierra.

A partir de hoy seré mejor persona (se lo he prometido), diré menos tacos y disfrutaré más cada minuto. Ella me enseñó tanto que no tiene el ordenador ni la mitad de las palabras que expresan nuestra humilde relación estelar. Solo puedo decirle: Te amo amiga mía, mi guardiana, mi hermana de Luz. Yo estoy aquí gracias a ti. Te debo una.

Con amor os recuerdo que nuestros muertos no mueren, que nos ven y nos oyen, que nos aman y que ahí donde están no nos guardan rencor ni nos culpan. Ámalos, perdónate lo que sientas que hiciste mal y vive. Ellos serán más felices así. Menos velitas y más alegría: la muerte no existe.

Me uno a las sencillas palabras de José Luis Martín Descalzo en Testamento del pájaro solitario:

“Y entonces vio la luz. 

La luz que entraba por todas las ventanas de su vida.

Vio que el dolor precipitó la huida

y entendió que la muerte ya no estaba.

Morir sólo es morir. Morir se acaba.

Morir es una hoguera fugitiva.

Es cruzar una puerta a la deriva

y encontrar lo que tanto se buscaba.

Acabar de llorar y hacer preguntas;

ver al Amor sin enigmas ni espejos;

descansar de vivir en la ternura;

tener la paz, la luz, la casa juntas

y hallar, dejando los dolores lejos,

la Noche-luz tras tanta noche oscura.

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